Память
Что-то стал я на память хронически слаб,
Лишь рефлексы остались и жизненный опыт...
Вот ещё озираюсь на стройненьких баб,
А зачем озираюсь – не помню и всё тут.
Я не помню событий, фамилий, имён.
И глядят на меня собеседники косо.
Хотя все признают, что талантлив, умён,
Только память вставляет мне в палки колёса.
Если спросят, к примеру, про стиль рококо,
Дать ответ на вопрос постесняюсь прилюдно…
Кто-то умный сказал, что запомнить легко,
А вот вспомнить потом до обидного трудно.
Слышу голос: «Да ладно, братан, не гони!
Ты, скорее всего чересчур щепетилен…»
Есть ответы в мозгу, но хранятся они
В потайных уголках, в лабиринтах извилин.
Мне забраться бы в те потайные углы,
Где фамилии, даты, любимые песни...
Вот, к примеру, как звали Бюль-Бюля оглы?
Неужели Жан Поль? Ну не помню, хоть тресни.
Видно так уж написано мне на роду,
Что на смену успеху придёт огорченье...
Стала память, короче, совсем ни в пизду...
...Да и этого слова не помню значенье...
