На борщ пойдёт…

Скрип раскладушки за дырявою завесой,
За ней - один на все календари -
Я Новый Год,  до утренней зари
С какой-то, вдруг бомжихой-поэтессой.

Один лишь ты всё ведаешь, о боже,
Но ведь и ты не скажешь мне о том,
Какою силой или колдовством
Скатился я и в эту пропасть тоже?



А утром, встав, вздохнув, перепоясав
Халат холщовый пояском простым,
Она уйдет шажком полубольным,
К своим друзьям,по жизни лоботрясам...

Меня достанут из-под ста матрасов
И бросят в борщ, на сале. К остальным....









Комментарии:



Поиск по сайту



Архивы
© 2018   ОПТИМИСТ   //  Вверх   //